La noche de los muertos vivientes

Me resulta curioso ver en la tele cómo se exaltan nuestras tradiciones como cosas inmaculadas y virginales. No es que no las tenga en cuenta y que no me sienta partícipe. Pero es difícil no hacer una mueca de cierta ¿rareza?, ¿risa?, cuando en la tele personas dicen, por ejemplo, que el Halloween es "cosa del demonio", o que es una celebración de las "brujas" y cosas "paranormales". O algo más terrenal: que el Halloween es gringo y por eso no debemos celebrarla. Aunque ahora que lo pienso, en cuanto a lo de "demoniaco", les recomiendo ir a Mixquic el 2 de noviembre y les aseguro que es perturbante estar ahí.

.....Es bien sabido que el Halloween no es más que la misma celebración que nuestros Día de Muertos pero de una cultura diferente. Aunque no sea lo mismo, celebramos (por lo menos en un sentido original) lo mismo. Basta recordar que ambas tradiciones provienen de Roma y el cristianismo, además de un sincretismo con los pueblos originarios tanto de México como de Gran Bretaña. Que si los gringos nos caen mal y por eso no debemos "copiarlos"; pues sí, pero tienen buenas ideas a veces: el rock, el futbol americano, la generación beat, el espaguetti a la boloñesa y la salsa cátsup son prueba de ello. Bueno, son pruebas que a mí me gustan, jeje. Pero ya hablando en serio, recordemos la etimología de Halloween (palabra que podrá documentar mucho mejor Eliud): All-hallows-even: la noche de todos los santos. Esto refiere a una tradición celta, luego latina y luego cristiana de celebrar/recordar a ¿quién creen?, a los muertos.

.....Ahora que si ahora se ven puras brujas en las puertas y nada de papel picado, mmmm, no sé; a veces me parece que sólo lo hacen esos las señoras del Pedregal encamionetadas que tanto odiamos por su forma de conducir. No digo que no haya adornos gringos en las casas de colonias menos adinieradas, y no estoy sugiriendo en realidad que sea cosa sólo de clases adineradas, pero es brutal el número de adornos en los lugares ya mencionados, con una particularidad: no hay adornos que remitan a la tradición mexicana.

.....Chale, creo que yo quería hablar mal de la tele y terminé hablando mal, como siempre, de esas señoras del Pedregal que tantas veces han querido matarme atropellado.

.....Mejor termino con algo que dijo un historiador oriundo de Tijuana al ser cuestionado en la tele sobre la dualidad de la frontera y las tradiciones que se mezclan. Él dijo algo que era más o menos así: "No nos preocupa perder nuestras tradiciones al conocer las del país vecino (E.E.U.U.), porque en esta ciudad (Tijuana) sentimos que al conocerlas y practicarlas conocemos más de las nuestras y nos arraigamos más a ellas, nos arraigamos por voluntad propia."

.....Esto me recuerda lo que dicen los maestros de idiomas comunmente y con toda la razón: " al conocer otra lengua conoces más la tuya y, por lo tanto, la usas mejor y la quieres más."

.....¿Se podrá aplicar a la literatura? ¿Más ahora que se discute tanto (debate importante en su contexto, aunque a mi parecer a veces ingenuo o imbécil) sobre si nos volvemos a la tradición "mexicana" ( o sea ¿mariachis?, ¿chinas poblanas?) o nos volvemos a la "vanguardia" "extranjera" (o sea ¿cowboys?, ¿gauchos?)?

Poema y cumpleaños/He vuelto

Star Fox

Tenía 12 años y 2 en el hospital
El cuarto tenía una ventana
por donde sólo entraba el cielo
En todas partes el cielo es el mismo
y un pedacito es todo el cielo
decía su padre porque lo leyó en algún lado
Él veía todas las estrellas por su ventana
y pensaba que era mejor navegar entre ellas
como Fox McCloud desarmando planetas
cimbrando su universo de 64 bits

Tenía 12 y un catéter donde se deslizaba la tarde
además de un libro de astronomía
que su madre le trajo
Ahí supo el nombre de la única constelación
que cabía en su ventana.....mas no le importaba
porque esa constelación era todas las constelaciones
Cuando pasaba un avión en la noche
juraba que era el comando de Star Fox
liberando a la Tierra del Hombre
y le decía a sus papás que le hubiera gustado ser cosmonauta

Sentía lástima cuando sus amigos lo visitaban
porque ellos no tenían naves espaciales
para andar por el mundo

Tenía 12 años y odiaba ser bueno en matemáticas
porque podía calcular cuántos años le quedaban
Entonces prendía la tele y transformaba el universo
....desde los ojos de Fox McCloud
..........en la nave de Fox McCloud
Su padre le dijo alguna vez que ya no jugara tanto
que eso no era real
y él le contestó desde su cama
Si todo el cielo cabe en la ventana
en la pantalla del televisor cabe todo el universo
........y ése sí puedo controlarlo

Este poema apareció por pirmera vez en el número 9 de Punto en Línea y ha sido incluido en la antología Divino Tesoro (Libros de la meseta/Casa Vecina, 2008) y en el libro colectivo Paraíso en llamas (Literal, 2008).

.....

Hoy cumplo 20 años. Nayeli dice que hay una crisis de los 20. Yo digo que eso de la crisis es a las 40 o, en el dado caso, de siempre, siempre estamos en crisis. Pero lo cierto es que, tal y como apunté aquí hace un año, al cumplir años le voy quitando otro poco el superlativo a mi juventud.

yesterday pop en vivo y da miedo

Punto en linea

Bajo la etiqueta del ego suscribo hoy que parecì aqui. En Punto en Lìnea. Mil gracias al buen Luis Paniagua por la invitación. De verdad mil gracias.

Goya! Goya! Cachún cachún ra ra! cachún chachún ra ra! Goya! Universidad!

1.

Esta imagen es la imagen culminante de uno de los mejores fines de semana que he tenido en mi vida.
Nuevos y complicados pero felices (al fin y al cabo) amores han tocado a la puerta. Nuevas palabras surcan mis labios. Sensaciones que me llevan a pensar que el corazón es una idea y no un músculo.

2.

¿Los países, los pueblos tienen un corazón, una maquinaria indescriptible que apenas es perceptible nombrándola con el nombre de nuestro más importante órgano?

3.

Pumas, 8. Veracruz, 0.

4.

Cuando siento que algo se convulciona me aferro al recuerdo del 12 de abril del 2007. Muse, Palacio de los Deportes. Doce mil personas cantando "And tonight we can truly say togheter we are invincible". Entonces relaciono la voluntad con otras ideas. Una de ellas suele ser que Dios trabaja de formas misteriosas, pero eso lo aprendí viendo Doctor House. También sé que la voluntad mueve cosas más inmensas (y a la vez mucho más pequeñas) que las montañas.

5.

Hacía tanto que no acudía al estadio que podría decirse que era la primera vez que estaba ahí. No sabía lo que pasaría. No sabía que el Rector se despedía del estadio ese día ni que verdaderamente el futbol hace olvidar. Sólo me senté y empezaron a caer los goles. Uno tras otro. Otro y otro y otro más. En algún momento observé el edificio de rectoría y pensé "tres premios Nobel, Patrimonio de la humanidad, gente como Octavio Paz o hasta el Che Guevara en sus aulas". Inmediatamente comprendí que eso es apenas el halo de las cosas que verdaderamente importan.

6.

A veces siento que mi país (lo que sea que eso signifique) se convulciona, junto con el mundo. Y muy de vez en cuando me siento tan impotente e insignificante que me dan ganas de soltar lágrimas, pensando que eso puede cambiar algo. Por lo general no lloro. Suelo ponerme a escribir. No me gusta llorar.

7.

Cuando volví del estadio, ya en casa, me puse a ver mi boleto con una felicidad pocas veces sentida. Nunca había comprendido porqué el futbol es tan grande, importante, para la gente que es aficionada a él. Pero ahora eso era importante también para mí. La batalla donde uno busca que su equipo/tribu gane y gane a su vez algunas batallas que nosotros no pudimos.

8.

Gané muchas batallas gritando GOOOOOOOOOOOOOOOL!

9.

No importa que lo que digo suene patriotico/cursi/simplón. Importa esta vez lo que intento decir. Si a alguien le parece que mi entusiasmo desentona díganme cómo decir lo que quiero decir.

10.

Una vez a Rubén Bonifaz Nuño le preguntaron en un homenaje en la Biblioteca Central qué opinaba de las fotografías que tomó Spencer Tunick en el Zócalo, en el "corazón del país". Groserías más, groserías menos respondió: "El Zócalo es sólo un pinche cuadrado enorme de cemento, el corazón del país está aquí donde nosotros estamos parados". Dos o más minutos de aplausos demostraron que tan de acuerdo estábamos los presentes con él.

11.

Sí, el país se convulciona pero hay algo muy grande que late. No es solamente una universidad. Ésta es apenas la cubierta carnosa de lo que late más fuertemente.
No me da una seguridad, una falsa lucidez dicha afirmación. Sólo algo similar a la esperanza, no por lo que haga o deje de hacer una institución, por grande que sea, sino siempre por lo que está detrás.

12.

Esperanza: Mi madre al verme obvservando con tanta devoción y algunas lágrimas mi boleto me dijo "no es malo llorar por cosas buenas; estuviste en algo emocionante, único". Pero ese boleto es un amuleto, un talismán, un recordatorio: Algo late. No debo olvidarlo. Algo que puedo reconocer en otras cosas, un gol como un conjuro de algo más, unas siglas que recolectan muchas otras, un lema en un escudo. Me reconozco en el reflejo, y muchos más lo hacen también. No debo olvidarlo.

elecciones afectivas

bueno no me gusta esto de la autopromoción siempre. Pero bueno, el chiste es que aparecí aquí. las elecciones afectivas. Ahi pueden ver algunos poemas míos y hasta foto. Gracias a Iván Cruz por mencionarme y gracias a Rodrigo Castillo por invitarme y postear mi participación tan rápido.

cumpleaños

HOy cumplí 19 años.
Le voy quitando otro poco el superlativo a mi juventud.
Fatal.

asi las cosas

Lo he leído, pienso, lo imagino,
existió el amor en otro tiempo.
Será sin valor mi testimonio.

Rubén Bonifaz Nuño

Cardiograma reescrito

Cardiograma reescrito

Cada señal que emite mi corazón/satélite
es una historia que ya fue narrada
en la Era de Piedra
junto al fuego incipiente

Cada palabra/espina
..............................clavada en mi piel
dispuesta como óleo fresco en mi pecho
ya estuvo en el pie descalzo
........................de otro viajero
que pasó mucho antes que mis pasos

//He de dedicarme
a retransmitir el mismo mensaje
en distinto formato//

Y del mismo modo que Odiseo
reconstruyó cada tarde
las ruinas de Troya
para contarlas nuevamente a Calipso
yo escribiré cada noche versos distintos
pero siempre será el mismo latido


Por cierto: ¿Si era Calipso verdad? ¿O era Calíope? ¿O era otra vieja? Creo que, continuando el cardiograma (y justificando un posible error), podrá cambiar el nombre y serìa lo mismo.

La feria

1 Carrusel

El carrusel es como la cursilería:
A nadie le gusta, pero todos
nos hemos subido alguna vez.

1.2

Algunos, ......muy pocos,
..........se vuelven a subir
..........a pesar del mareo.


2 La rueda de la fortuna

Podría ser un programa de televisión.
Incluso alguno muy cursi
diría que es una alegoría de la vida.
Sin embargo creo que es mejor decir,
aunque sea políticamente incorrecto,
que es el lugar menos indicado
para buscar una constelación
que te recuerde los últimos versos
de un poema de derrota.

5 Tiro al blanco

A veces es más fácil sacarse la lotería,
o desenterrar el eslabón perdido,
o encontrar el Santo Grial en la Lagunilla,
que ganar un méndigo
..............oso chino de peluche para la novia.


6 La montaña rusa

Es más que la posibilidad
de descarrilarse en una curva;
es más aún que la adrenalina
que empapa los huesos antes de subirse;
es aún más que la velocidad
que golpea la cara
y por arte de magia
hace levantar los brazos hacia el cielo.
Es, ....en realidad,
sentir que caes,
..........que caes hacia algo
............más hondo que el vacío,
............más obscuro que el silencio,
y que antes de morir
destrozado en el piso,
casi de puro milagro,
una mano divina te levante.

nada especial hoy supongo, mejor vean este GRAN video de SIgur Ros

...hermosas muchachas solas que dan miedo...

Hace unos días el buen Iván Cruz me invitó a leer aun lugar lejos lejos lejos de mi lugar de residencia: Ecatepec. Y fuimos hasta allá sin pasaporte a comer muy rico, ah si, y a leer. Me gustó la lectura. Lo chistoso de la misma fue que después de leer el poema que está abajo alguien entre el poco público grito "ella si se acuerda de ti" señalando una chica del público. Fue una buena broma. Lean el poema pa que vean porque.

Cardiograma a una desconocida

Subo al camión y me siento a lado tuyo
Te miro de reojo sin saber de tus gestos
Pareces Melpómene
Pareces el personaje central
de una novela que no he escrito
Y me pregunto si es bella la coincidencia
de estar aquí junto a ti sin que lo notes
¿Qué pasaría si el mundo fuera diferente?
¿Te abrazaría la espalda por la noche?
¿Compraríamos flores en Xochimilco?
¿Beberíamos té en el Café de Nadie?
¿Pasearíamos los domingos en un parque?
No importa eso ahora
si nunca podré siquiera intentarlo
si el deseo aún no nace y ya muere
pues me dices “con permiso”
te paras tocas el timbre
y te bajas del camión Ahí termina todo
Ya nunca sabré si yo debía estar contigo

Sin embargo, la chica a la cual le hice esta ñoñez de poema si la he vuelto a ver. No sé su nombre pero sé quién es y sé, incluso, cuándo la volveré a ver (por supuesto ella ni sabe que existo). De todos modos tengo novia y estoy contento con ella. Y aún no teniéndola no me acercaría; soy bien ganso para esas cosas de acercarme a desconocidas. Jejejejeje. Chinga... no tener nada qué decir en tu blog te lleva a decir cosas que no debes. La próxima vez pongo el puro poema y nada de explicaciones.

Pero el lado bonito de esto es que Aurelio se puso el oberol y tradujo este poema al inglés. Véanlo y díganme si no es cierto que esta mejor en inglés. Hasta luego.

Sólo mi nombre

Hace tiempo que no escribo aquí. No he tenido nada interesante que decir. Han pasado cosas buenas en estos días pero nada que me emocione. Sólo la reflexión, los libros. Ultimamente mis pensamientos andan sobre temas periféricos a dos libros que ando corrijiendo. Corregir es revivir. Duele reescribir porque, como dice una novela que leí hace poco, todas las mañanas del mundo pasan para no volver. Y me dedico a volver en el tiempo cada página. Me dedico a extender la fecha de caducidad de mis textos, hacer que sigan diciendo lo mismo aunque sea unos años. De todos modos, seguro seguiré escribiendo sobre el pasado, el paso del tiempo, porque es increible ver que con los años nada ha permanecido. Recuerdo un poco un poema de Pacheco que dice algo similar. Va más o menos así: Ni las mismas calles ni las mismas costumbres, ni los mismos libros ni los mismos amigos: de aquel tiempo lo único que conservo es mi nombre.

Mural

Vivo en un pueblo. Este pueblo está en la Ciudad de México. Casi a las afueras. Se llama San Nicolás Totoloapan. Totoloapan significa "tierra de totoles" pero nunca he visto uno por ahí. Ahí viven mayoritariamente gente de clase media baja y muchos campesinos de los cuales el 25 por ciento habla nahuatl. La minoría de la gente que vive ahí es gente de dinero y de entre esos hay muchos políticos. No sé porqué.

El otro día fui a cortarme el pelo (trasquilarme sería la palabra más apropiada dada la cantidad y tipo de pelo) a una peluquería del centro del pueblo. Aquí aún hay peluquerías y no sólo estéticas. Antes de entrar a la peluquería de faroles azules, rojos y blancos, fui a la plaza. Ahí hay un kiosoko, una biblioteca y la antigua alcaldía. La bibliteca parece como de novela de David Toscana. Nunca he visto una sola persona ahí dentro leyendo. Lo bello en sí del lugar es la alcaldía. La fachada es un mural a bajo relieve en el que se pueden ver campesinos con cruces en la espalda. Las cruces dicen TLC. También salen revolucionarios de principios del siglo XX luchando contra el Tio Sam que los ataca con calabazas del día de brujas. Quizás lo interesante del mural es que está lleno de frases significativas y muy dolorosas y certeras, frases políticas que buscan que la gente reflexione al leerlas. Sin embargo nunca las puedo recordar. Entonces me pregunto si lo mismo pasa con todos lo que ven el mural. ¿Verán el mural y se impactarán por el contenido, tomando no exactamente conciencia, sino lucidez de cierta situación para luego olvidarlo todo cuando se vayan? Quiero pensar que no. Seguramente no. Pero no lo sé. SIn embargo en Halloween casi no veo calabazas y demás parafernalia de cartulina adornando las puertas de las casas.

Nuestro primer video. Estrella/yesterday pop

Cassette

Este cassette es un Delorean
Es una máquina del tiempo

De repente es una tarde lluviosa
una canción que del destierro nace
la construcción de una ola
donde el pasado se forma como burbujas

Este cassette es una fotografía
//Un techo lleno de palomas//
Piedrecillas a medianoche
golpeando en la ventana
del cuarto de una chica linda
La ventana que nunca se abrió

A veces este cassette corre como Tsuru 98
//vuelo de golondrina blanca//
y pinta las paredes
con los colores de una casa vieja
donde nada cambió con los años


Por mí y no sé cómo se escribe casét.

regreso

Al fin estamos de vuelta. Después de quién sabe cuánto tiempo he decidido volver a mi blog. Las razón porque he vuelto es muy sencilla: al fin volví a tener internet en (su) casa. Aunque también tengo que aceptar que por un tiempo no tuve la necesidad (necedad) de andar publicando en el blog. Ahora que las cosas cambian es bueno hacer bitácora. Otra razón fuerte que me lleva a estar aquí ahora es la posibilidad de que al fin se publique lo que sería mi primer libro. Eso me causa un poco de urticaria. Tal vez lo más importante alrededor del asunto son preguntas periféricas al acto de publicar o escribir: ¿tendré que seguir escribiendo? ¿porqué? ¿seguiré publicando (si se puede, si es meritorio) lo que escriba? ¿porqué escribo al fin de cuentas?

Por el momento tengo la seguridad de que hay muchas cosas que quiero decir. De igual modo creo que escribir es el mejor camino que he encontrado para hacerlo. Pero ahí vienen más preguntas: ¿y si lo que digo no tiene importancia; para quién, cuando? y si lo que quiero decir ya se dijo y no hay porqué repetirlo? Afortunadamente a esas preguntas sí he encontrado respuestas. Afortunadamente esas respuestas me funcionan. Afortunadamente esas respuestas sólo me deben funcionar a mí.

El hecho es que estamos de vuelta (a la manera de un mal inesesario), aunque nadie comente, aunque nadie me lea.

la lectura siempre es rebelde (a menos que sea un libro de Krauze)

Mucho se ha comentado ultimamente acerca de un ensayo que hizo Gabriel Zaid en Letras Libres acerca de la lectura. En muchas cosas es acertado, en otras no tanto. Sin embargo creo que el error de ese ensayo en algunos aspectos, y de los intelectuales en general, es la santificación de la lectura y la cultura.

Siento que hay algo que se le olvida a mucha gente: que al fin de cuentas los libros son un mercado, y, desgraciadamente, hay que verlo como tal en muchas ocasiones. Un mejor uso de mercadotecnia haría sin lugar a dudas un incremento, sino magnífico, si notable de los índices de cultura y lectura en el país. ¿Por dónde empezar? Por las aulas: Hay que quitarle desde la primaria la etiqueta de ñoño y aburrido a la lectura.

Otro punto importante es hacerle ver a los jóvenes la lectura como algo maligno. En serio. La lectura siempre es algo rebelde, a menos, claro, que sea un libro de Krauze, o muchos otros que ni siquiera vale la pena mencionar. (Es más, ¿para qué menciono a Krauze si no vale la pena mencionar tal nombre siquiera.)Decía algún escritor que en la URSS, alguna vez un padre quería que su hijo leyera, asi que transcribió La guerra y la paz a máquina, pues muchos libros en ese tiempo estaban prohibidos. Su esposa le dijo "oye, pero ese libro no está prohibido". Él le respondió "Si, así es, pero si quiero que mi hijo lea, tengo hacerle parecer que es algo suversivo leer". Curiosamente, el acto de leer siempre es subersivo.

La Guernica según Iván Cruz

Ultimamanete parece que a los jóvenes no les importa lo que pase en el mundo, y mucho menos lo que pasó antes. Los acontecimientos que puedan ocurrir en Medio Oriente o en Atenco les son completamente ajenos. Su cabeza por lo general ronda otro tipo de intereses, la mayoría banales. Y cuando se ven interesados en otro tipo de cosas sucenden atrocidades como que el 60% de los jóvenes en México se consideren de derecha. Pero entre esa vorágine de bandas de "rock" completamente idiotas, la aligeración de la rebeldía, y una supuesta actitud desenfada como un pretexto para ser parte de un mercado y hacerse pendejo, nacen creadores que entienden su juventud como la oportunidad de sino cambiar las cosas, por lo menos criticarlas. En ese contexto entiendo Tiempo de Guernica (Praxis, 2005) de el joven poeta Iván Cruz Osorio.

....

Este poemario se desarrolla como un recorrido por la atrocidad del mundo actual y la visión que tiene de ello un integrante de una generación que apenas recuerda la Caída del Muro de Berlín, pero que vio en vivo y en directo el 11/S y la guerra en Iraq. Justamente esos temas son algunos de los que tocan los poemas de este libro. Claro que la amplitud de la soga con la que Iván ahorca la devastación del mundo en sus versos es bastísima, pues también se encuentran en ellos el control de masas, la Plaza de las Tres Culturas y demás atrocidades que han ocurrido en la historia reciente del planeta, tomando como punto de partida la tragedia que ocurriera hace mucho tiempo en una perqueña ciudad española y que Picasso retrataría de manera magistral en un cuadro escalofriante.

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Es importante señalar que Iván no cae en ningún momento en la ñoñez o en la pasión exacerbada, sino que prefiere configurar su visión de las cosas apartir de la ironía con un poco de humor negro lo que hace que sus versos sean sumamente certeros. Esto funciona porque al no tener pelos en la lengua para hablar de todas esas cosas el uso de las pasiones desmesuradas en sus versos se hace dispensable. Sin embargo eso no significa que aborde el asunto con lejanía o desdén, al contrario; no importa en dónde suceda, para él una tragedia es una tragedia.

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En cuanto al la manera de escribir de Iván, me parece que ha dado buenos pasos en su estilo personal comparado con anteriores trabajos. Las búsquedas temáticas y retóricas le han dado buenos frutos. Aquí hay mucho epigrama, mucho de Catulo, mucho de Lizalde, todo de manera muy bien trabajada. Sin embargo es obvio que su manera de escribir es políticamente correcta aún. Aunque no hay porque impacientarse; hay mucha audacia en este libro, pero sólo el oficio y la determinación del poeta dejarán que ésta aflore completamente. Vaya, el libro es aventado, pero sin salirse del huacal. Claro que en realidad no hay por qué preocurparnos por el asunto cuando, en realidad, aún no es tiempo de revelarse. Y no me preocupo porque tengo la seguridad de que tarde o temprano Iván se saldrá del huacal y hará grandes cosas.

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También es bueno señalar que el libro a tenido un buen aceptable éxito de ventas. Para ser un libro de poesía de un joven poeta y que además se edita en una editorial independiente el hecho de tener vendidos 400 ejemplares es simplemente grandioso. Quien sabe a qué se deba esto, puede ser que Iván cuenta con una fama discreta entre los poquísimos lectores de poesía que hay en México, o tiene muchísima familia y aún más amigos, o las dos cosas. A mí en lo personal me sorprende que tenga tal número de ventas, y lo celebro.

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Tiempo de Guernica es un gran libro sin lugar a dudas y abre la carrera de un joven poeta que ya tiene un merecido lugar entre las voces sobresalientes de su generación.